Creo

Me preguntas que si creo en el amor…

Podría decir que no y estarte mintiendo, porque hay algo que nace dentro de mí, elevándose por los estrechos pasillos de mis venas, interviniendo en la función de mi cerebro…

También contestar que sí sería un engaño, la brújula de mi incauta razón no encuentra la dirección correcta, me revuelvo entre insaciables notas de sucesos extraños en el maletín de amnesia…

Un “no sé”, no sería suficiente para una pregunta concreta, es una vaga escapatoria, la puerta hacia un lecho de rosas que por bellas y suaves terminan punzando más allá de tu cuerpo…

Quiero pensar que estoy tomando la decisión correcta y no me voy a arrepentir de lo que diga…

Creo en los abriles sin primavera, como en los inviernos más cálidos. Creo que la vida es una novela, y las novelas no muestran la verdad. Creo que las mentiras ahogan lento para no sentir, y el sentir es una mentira que solemos dejar fluir. Creo en las lunas ambulantes en los ojos de un niño, como en los abundantes niños que pasean en la luna. Creo en un enamorado empedernido amante del amor y no de alguien más… Y creo en ti, eso debe bastar…